Estimados lectores, comparto con esta nueva entrada/publicación en mi Blog "Tintagrama Literario", el texto "Mi madre decía" del escritor santafesino Adrián N. Escudero.
Un texto que utiliza lenguaje coloquial al mismo tiempo que deja en evidencia el destacable oficio de escritor.
Sin dudas Escudero es un maravilloso artífice literario, que sorprende con la versatilidad, con la capacidad de poner voces de distintos sectores sociales, con historias siempre profundas y con mensajes que, cristalizando la cultura, nos interpelan, o nos movilizan más allá de una intención comunicadora o creadora, haciendo uso de un exquisito vocabulario.
Un texto visual y con una gran carga de compromiso/conciencia social y/o espiritual.
Espero lo disfruten, a mi me conmocionó.
Considero admirable toda la obra literaria de Adrian Escudero.
Saludos cordiales a todos.
Leonel Alvarez Escobar
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En palabras de su autor:
MI MADRE DECÍA (Una de gigantes) (1)
MENCIÓN ESPECIAL 79º CONCURSO INTERNACIONAL DE POESÍA Y NARRATIVA - Marzo 2023. ANTOLOGADO EN LIBRO "CAMINO DE PALABRAS", págs, 185/188 - Editorial "INSTITUTO CULTURAL LATINOAMERICANO" (Junín, Provincia de Buenos Aires, Argentina - Abril 2023):
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A la Lucha.
En especial, a los que, como mi madre, Zulema Angélica, lucharon por la vida para la Vida, y nos enseñaron y ayudaron a vivirla en plenitud de amor y servicio a Dios, al prójimo y a la Naturaleza.. In memoriam.
Y honrando con devoción al Mes de OCTUBRE en Argentina, como MES DE LA FAMILIA; y en su tercer domingo, al DÍA DE LA MADRE...
Era éste un mundo extraño. De gigantes.
Y no me cansaba describirlo.
Mi madre decía que yo era un chico inteligente. Muy inteligente. Y sufría al decirlo. Sus razones eran humanas y dolorosas al justificarse: que yo era el mayor de todos mis hermanos y, además, el hombre de la casa. No había más remedio, pues, que salir a vender. Y ella sufría y revolvía mis cabellos al darme la bolsa, diciéndome: Carlitos, sos un chico inteligente, muy inteligente, pero no puedo, no tengo otra salida...
Y retorcía su rostro y se descomponía anudada por esa tos aciaga que la quebraba en dos, como a esas cañas salvajes que yo veía desmayarse a la vera del río Salado, sacudidas por el vaivén costero del viento desbandado en el húmedo y ceniciento calor de enero. Viento roto y ríspido. Punzante y polvoriento. Plumero sonso y eficiente del puente del ferrocarril que acortaba distancia por el bajío del valle de inundación con que, Santa Fe y Santo Tomé, mis ciudades de sábalos barreros, chijíes amarillos y gorriones tostados, se hacían amigas...
Un mundo extraño, éste. De gigantes.
Como aquella fantástica mole maciza de hierro y humo leñero, que patinaba por el puente largo y crujiente. Estrepitoso y ronco. “Don; ¡tire dié...!”, gritaba yo. “¡Tire dié...!”. Y una lluvia de centavos brillantes me dejaba feliz y hundido hasta las rodillas en el lodazal de aquel Valle de los Pobres...
Ah, pero también muchas veces lo había hecho. Eso de tenderme panza arriba y mirar el cielo, y mirarlo. Mirarlo. Con el susurro de un pensamiento exhalado por mi alma errante, arrobada por aquella inmensidad sin límites de espacio o tiempo. Para despojarlo, si la ocasión lo aprobaba, de aquellas coronas de nubes glotonas que yo deshojaba -como a pétalos de cualquier flor (porque todas son hermosas)- para vestirlas luego de ángeles buenos y serviciales…
La bolsa a un lado.
Terminaba siempre riendo. Crecer y amodorrarme hasta fundirme en la tenue marea azul de lo Alto era…, un sublime placer. Trepado a ella, yo también era un gigante.
Pero ahora estaba bajo el árbol. Y fue como una escalera.
Comencé a crecer desde sus raíces y me precipité, enhiesto y corpóreo, hacia el océano espacial. No sé dónde dejé los ojos; pero, por algún lado, yo miraba. Miraba el cielo. Mi cielo.
Fue increíble derramarme en cada rama. Y penetrarlo con brazadas seguras y firmes, con mis brazos nuevos, de gigante estrenado... En silencio, con todos los sonidos de mis tristezas y angustias difuminadas por el eco pacífico de aquellas verdiamarillas olas mansas.
“¡Vago! ¡Vago!”, me gritó de pronto. Entonces, desperté.
“Vago de m...!”, repitió.
Claro, aquel torpe vecino de cuadra jamás comprendería... Jamás entendería el secreto hablado y habido en la flor de los duraznos, ni la impecable destreza de un primaveral colibrí en celo. Tampoco el valor de los diamantes cristalinos que titilaban en mi cielo...
Corrí entonces hasta el barrio de casitas blancas contiguo a la villa. Tenía que vender. Por suerte, la bolsa seguía a mi lado.
Allí también habitaban los gigantes. Como cercando a ese, mi cielo, a mi rancho frágil y a mis cañas salvajes; a mi viento portentoso, a mis trenes fogosos y puentes de acero burilado; y a aquel árbol centenario y bueno que... (Más joven, claro, que el Algarrobo Abuelo de Antonio Agüero, mi después Poeta de las Cosas Simples y Valederas. Sanluiseño, él. Más argentino que yo, sin duda, a pesar de sus ancestros españoles... Los míos; bien criollos. “Hijo, que hay negrura que no es barro; que a esa no te la puedo sacar... Somos de raza, ¿sabés?”. ¡Qué iba a saber!).
Solo que allí crecían en fila. Hablo del Barrio. De aquel Barrio… Ordenadas las casas, ordenados los árboles, ordenadas las veredas, ordenadas las calles (aún más gigantes que mis zanjas de aguas rústicas y putrefactas), ordenados los autos…
Golpeé la puerta.
Tuve un susto cuando su porte lustrado desperezó un ojo metálico y vivaz. Un chispazo de terror apenas.
Luego, sentí como un agitado trotar tras los muros de la casa. Y un grito agudo. Un grito de semilla de gigantes. Un grito de aquellos críos que, cuando crecen, vuelven a poblar a este mundo de gigantes...
“¡Mamá!” –pude escuchar claramente. “Es uno de esos chicos pobres que venden cosas”. “¿Y qué vende, hijo?” “No sé. Pero tiene una bolsa”. “Bueno, ya voy... Decile que espere un poco; que ya voy...”.
Y fue así como, entre el espanto y la audacia, pude ofrecerle lo que llevaba. Era una amable señora la que atendió. Una gigante hembra y de lo más extraña; porque todo lo que hay en este planeta me parece extraño. Vivo en un planeta extraño.
Es que lo que ella notaba sería fácil de describir (y no me canso de hacerlo desde aquella vez). Pero claro que, para mí, fue más difícil imaginarme como ella me veía: negro como soy y colorado como un tomate.
Sí, me observó de cabo a rabo (una expresión que tomo, lo confieso, de mi tío, el intelectual de la familia). Así como yo miraba al cielo, así me miró.
Hasta que una mueca extraña, como extraño el planeta, le curvó los labios rojos, rojos, recién pintados quizás y semiocultos aún por la ceniza volátil del cigarrillo que hormigueaba entre sus dedos finos, nerviosos y enmantecados.
No compró nada. Dijo que eran caros. Y que mis padres no sé qué.
Yo tomé la bolsa y me fui.
Detrás de ella, el crío sacó –de entre los dientes- una lengua llena de dulce de leche, y se burló.
No entendí nada. Como no entendía al inmundo (perdón: torpe) vecino, de mi cuadra villera, que me decía… “vago”.
De todas formas, aquel mundo era para mí un mundo extraño. De objetos y seres gigantes que no podía comprender ni alcanzar. Excepto con mi voz, o con mi mente, si prefieren...
El sol terminaría aquel día (como todos los días), hundiéndose entre las cortinas verdinegras de las quintas aledañas, y yo comenzaría de nuevo a mirar el cielo (mi cielo), ahora estrellado y entramado por inciertas ecuaciones de vida. Y sabría cuánto y de qué modo había navegado mi planeta hacia Dios. De algún pequeño inmigrante (gigante bueno) -primo marinero- lo había aprendido (Aunque, ¿saben? No sería de él sino de mi madre de quien heredaría el mejor de los tesoros: la fe en Dios -donde estaba papá-. Creo que eso, finalmente, me salvó. Estoy seguro).
Aquella noche hubo sopa de arroz. La luna prestó la luz que nuestros viejos candiles no pudieron dar (porque el almacén de la esquina ya no fía más velas).
Lo cierto es que, entre sueños, volví a escuchar.
Mi madre decía que yo era un chico inteligente. Muy inteligente. Y sufría al decirlo.
Quizás por la manera de referirle yo todas estas cosas. En la sobremesa. O en su regazo, más tarde. Nunca lo sabré.
Pero eso sí; quizás mi madre tenga razón y sea yo un chico inteligente. Cuando cumpla seis años y vaya al colegio, dejaré de vender limones, y escribiré un libro...
Seré un gigante.-
ooo
(1) ADRIÁN N. ESCUDERO - Santa Fe (Argentina), 1986. T.a.: 26-04-2006 y 18-09-2020.
Su versión original integró la primera edición del Libro “Breve Sinfonía y Otros Cuentos” (Colección de Realismo Mágico). Ediciones Colmegna S.A. Santa Fe (Argentina), Marzo de 1990, págs. 41/44.
Integra el Libro Antología “XI Edición Certamen Todos Somos Diferentes”. Ediciones Asamblea Juvenil de Derechos Civiles. Madrid (España. Setiembre 2006. Galardonado con el Diploma de AUCPAZ – UNIÓN DE CULTURAS POR LA PAZ (Cuentos y Poesías para Niños de América Latina) - Grupo “Un millón de versos por la Paz” – Libro Antología “Luces por la Paz” - En solidaridad con los niños refugiados y víctimas de guerra): a beneficio de la UNRWA Spain (Agencia de Naciones Unidas para ayuda al Refugiado: del 25 de Agosto al 30 de Setiembre 2014 – Homenaje al “Día Mundial de la Paz” (21 de Setiembre 2014). Publicado en Magazin2s Gráficos y Virtuales y Grupos Literarios Facebook.-
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